Leituras.. de mim.

Sempre fui uma leitora estranha. Adoro ler, mas de há 4 anos para cá raramente consigo acabar um livro. Hoje tenho clara noção da canseira que tenho quando me proponho a ler um livro até ao fim... ainda não entendi se é pela obrigação que sinto em acabá-lo, se é pela antecipação da frustação por não o conseguir. Hoje mesmo, durante um almoço com a minha gémea, dizia-me ela que leu 6 livros nas férias. Sei bem que é capaz disso e muito mais! Sei bem que a vida dela, hoje, lhe permite isso... Mas sei que fico a pensar muitas vezes no que tenho perdido nestes anos abstémios de leitura.

Cá em casa tenho um leitor compulsivo, que em viagem ou mesmo através das suas próprias fugas consegue sempre arranjar tempo para devorar o livro que quer. Eu, nem esse impulso de devorar tenho... às vezes numa livraria compro impulsivamente com um prazer extraordinário, 2 a 3 livros. Em casa folheo-os na diagonal e acabo por me desinteressar. Quando vivia sózinha, lia muito, de tudo. Adorava o silêncio da minha antiga casa, mesmo que parecesse que existia a solidão nunca a senti. Parece que esse espaço me permitia essa vivência. Hoje a minha vida é plena de actividades e tarefas, e dou comigo a sair às 4h da tarde e podendo optar, claramente prefiro ir buscar a minha filha do que sentar-me a ler um livro... tem graça.

Isto da maternidade tem que se lhe diga. Ou então sou eu que a leio assim...